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Feito de nada, como nós,
E em tamanho natural.
Embeba-se-lhe a carne,
Lentamente,
Duma certeza aguda, irracional,
Intensa como o ódio ou como a fome.
Depois, perto do fim,
Agite-se um pendão,
E toque-se um clarim.
Serve-se morto.
Reinaldo Ferreira
2 comentários:
Há quanto tempo não lia este poema.
Obrigada pelo recordatório
Olá! Voltei:-)
Melhor assim?
Gostava dos jindungos ;-)
Bjos
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