Algo se tem insidiosamente alterado pelas existências.
O próprio calor do lume, a acerbada afiada face daquilo que é por natureza causa de dor ou prazer, o que é em si uma arguta estrutura e mesmo, todas as definições.
Um corcel negro só sabe de si não sabendo, mas arfando voluptuosamente pelo desmedido que traz em si e nunca por nunca reflectindo, que é afinal a tarefa do atento cocheiro que conduz o carro puxado pelos dois antagónicos cavalos e que está estampada na docilidade do corcel branco, o que faz com que a viagem conjunta seja menos interessante, mas contudo possível.
Por que exiges ao teu cocheiro uma bala funda em ti, corcel negro, senão porque te tornaste distante da tua própria natureza, preferindo estar como se fosses o outro?
Só podes estar terrivelmente doente de algo que seria uma doença de chão, para uma ave nobre.
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