Ler é Viver

Reerguer

2012-01-20T18:50:00.001Z

No contar das horas,

acumulam-se dias,

numa adição constante

do ser andante

procurando luz.

As sombras tardias

preenchem espaços,

roubados, vilipendiados,

e partem de rompante,

taciturnas,vencidas,

por que a claridade

invadiu a escuridão

e povoou pedaços

quase perdidos,

quase esquecidos.

maria eduarda

Controverso

2012-01-09T20:46:00.000Z

Esquálida miragem
bem perto de ti.
Águas revoltas,
engolem traços,
esboços em viagem,
de quando parti.
Às voltas submergem
cansaços desfeitos
em onda perfeita.

maria eduarda

Das estórias

2011-12-20T11:03:00.006Z

Calo estórias
de entardeceres chuvosos.
Deixam marcas
na minha janela
virada para o Sul.
Lá, as gotas de água
volatilizam
ao calor do Sol
que iluminou
narrativas de vida.

maria eduarda

Prémio Nobel da Literatura

2011-10-07T12:30:00.002+01:00

O Prémio Nobel da Literatura 2011 foi atribuído ao poeta e tradutor sueco Tomas Tranströmer, anunciou quinta-feira a Academia sueca, em Estocolmo.

O sueco Tomas Tranströmer, 80 anos, autor de “Den stora gatan” (O Grande Enigma, 2004) foi distinguido com o prémio Nobel da Literatura. O prémio tem o valor monetário de dez milhões de coroas suecas, cerca de 1,1 milhões de euros.

O prémio Nobel da Literatura 2011 é representante da poesia lírica, que não era premiada pela academia sueca desde 1996, ano em que foi eleita a poetisa polaca Wislawa Szymborska. A Academia sueca anunciou que Tranströmer merceu o galardão “porque, através das suas imagens condensadas e translúcidas, dá-nos um acesso fresco à realidade”. Além da sua obra poética, tem-se destacado como tradutor.

A cerimónia de entrega dos Prémios Nobel 2011 realiza-se no próximo dia 10 de dezembro, na capital sueca. Tomas Tranströmer, no entanto, não vai poder falar para agradecer. O poeta sofreu em 1990 um acidente vascular cerebral que o deixou em parte afásico e hemiplégico. Apesar disso, continuou a escrever. Desde então, publicou mais três obras, entre as quais “O Grande Enigma: 45 Haikus”.

JA/Rede Rxpresso

Uma vida à sua frente

2011-09-30T15:13:00.004+01:00

Este livro emocionou-me bastante! Por várias razões. Os temas abordados levam-nos a pensar em pequenos pormenores que, na lufa-lufa do nosso dia a dia, apesar de sabermos que as coisas acontecem, que o mundo é muito cruel, acabamos por “fingir” que não é bem assim, que tudo se vai resolvendo. A velhice, a eutanásia, a prostituição, todas as vítimas dela, nomeadamente as crianças, são temas fortes, tratados com muito realismo, também poesia e ternura. As repetições de situações limite que nos são apresentadas, reforçam sempre os temas, tão pesados, que uma criança é capaz de vivenciar, com coragem e tanto amor. Gostei imenso, apesar de, por vezes, ficar incomodada com a realidade que somos obrigados a ver. A forma como os velhos são tratados no mundo civilizado (?!), a solidariedade daquela gente que colaborava com o pequeno Momo para que surgissem algumas soluções, a teimosia da madame Rosa em não querer ir para um hospital para os cuidados continuados, e o esforço do jovem para cumprir esse seu desejo. Valeu! Estive até quase ao meio do livro a pensar que se tratava de um menino de dez anos!!! O modo como ele e nós descobrimos que é mais velho quatro anos, é sublime. Este é daqueles livros que queríamos continuar a ler. Li-o depressa, é sempre assim quando se gosta. Parece que circula já o filme “Madame Rosa”, numa adaptação do livro ao cinema.

Romain Gary

Kafka à Beira-Mar

2011-08-26T09:56:00.007+01:00

"E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue, do teu sangue e do sangue dos outros. E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestades fazem sentido.”

Haruki Murakami, in 'Kafka à Beira-Mar'

Ao meu irmão mais velho

2011-07-01T19:14:00.003+01:00

Partiste cedo.

Levaste um bilhete

de ida, sem volta.

Seres chorosos

à tua volta,

olham o rosto

tão familiar,

que é o teu!

Partiste,

deixaste caminhos,

por onde

não mais andarás.

Teus filhos

caminharão,

seguindo os trilhos

que lhes indicaste.

Partiste irmão,

e nas contas dos cinco,

estás ausente!

maria eduarda

2011-05-29T19:24:00.000+01:00

E estava dentro do sonho e acordei satisfeita, mas depois ainda maior alegria tive quando acordei outra vez e sucedeu-se isso várias vezes, porque havia sempre alguma coisa de inaceitável no despertar penúltimo. Mas depois, quis ainda acordar de acordar de novo e já não foi possível e tive de me lançar para as ruas como uma coisa pela janela, para acreditar no que vivia....

Do encontro

2011-05-12T13:55:00.001+01:00

Buscamo-nos

lá atrás,

onde ficámos,

livres de opções,

até à partida

rigorosa.

Hoje,

milénios traçados,

voltamos

não à terra,

mas ao ser

que fomos

um dia.

maria eduarda

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2011-05-07T00:30:00.000+01:00

Ver isso que vai acontecer, coincidido com o agora, eis a tontura derradeira.

Não sei se é fantasia de um ser delirante ou algo que ocupando volume vem nesta direcção. Isso vai acontecer! Não sei como, porquê nem quando e se me perguntarem o que é que vai acontecer, também não o ponho em palavras. É esse o sentimento que trago quase como um leve peso e não sei se me tece desde o berço quando já cheirava o mundo ou se é coisa de há pouco, e se foi de agora, buscou correr para o passado com tão grande ensejo, que se tornou parecido ao resfolgar sonoro de duas pontas, se é que a existência as tem.

para lá do inteligível...

2011-04-16T20:15:00.004+01:00

O sol brilha lá fora.

Bem para lá do oriente eterno onde outros descansam.

Sussurram-te ao ouvido:

- É de noite. Está escuro.

Mas que importa?

Para mim a luz brilha clara e intensamente.

Solidão aparente

2011-04-02T16:17:00.002+01:00

Muitas vezes é bom estarmos sós, apenas com o som do bater do nosso coração,

Sentir a certeza de que enquanto estivermos vivos e nos tivermos, não haverá solidão,

É apenas aparência...

Tudo o que me cerca me faz companhia, todos os risos desconhecidos ou as dores alheias,

Pois na mais recôndita das solidões descubro que eu sou os outros, os outros que são eu...

Dinamene

Para meditar

2011-03-31T16:51:00.004+01:00

daqui

A solidão é muito bela, mas quando se tem perto de si alguém a quem o dizer.

Gustavo Bécquer

Quem não dava a vida por um amor?

2011-03-30T10:55:00.005+01:00

daqui

O essencial é amar os outros. Pelo amor a uma só pessoa pode amar-se toda a humanidade. Vive-se bem sem trabalhar, sem dormir, sem comer. Passa-se bem sem amigos, sem transportes, sem cafés. É horrível, mas uma pessoa vai andando.

Apresentam-se e arranjam-se sempre alternativas. É fácil.
Mas sem amor e sem amar, o homem deixa-se desproteger e a vida acaba por matar.

Philip Larkin era um poeta pessimista. Disse que a única coisa que ia sobreviver a nós era o amor. O amor. Vive-se sem paixão, sem correspondência, sem resposta. Passa-se sem uma amante, sem uma casa, sem uma cama. É verdade, sim senhores.

Sem um amor não vive ninguém. Pode ser um amor sem razão, sem morada, sem nome sequer. Mas tem de ser um amor. Não tem de ser lindo, impossível, inaugural. Apenas tem de ser verdadeiro.

O amor é um abandono porque abdicamos, de quem vamos atrás. Saímos com ele. Atiramo-nos. Retraímo-nos. Mas não há nada a fazer: deixamo-lo ir. Mais tarde ou mais cedo, passamos para lá do dia a dia, para longe de onde estávamos. Para consolar, mandar vir, tentar perceber, voltar atrás.

O amor é que fica quando o coração está cansado. Quando o pensamento está exausto e os sentidos se deixam adormecer, o amor acorda para se apanhar. O amor é uma coisa que vai contra nós. É uma armadilha. No meio do sono, acorda. No meio do trabalho, lembra-se de se espreguiçar. O amor é uma das nossas almas. É a nossa ligação aos outros. Não se pode exterminar. Quem não dava a vida por um amor? Quem não tem um amor inseguro e incerto, lindo de morrer: de quem queira, até ao fim da vida, cuidar e fugir, fugir e cuidar?

Miguel Esteves Cardoso, in Último Volume

Prémio atribuído pela Em@

2011-03-28T13:31:00.003+01:00

Obrigada Em@.

Da poesia esquecida

2011-03-22T19:07:00.003Z

Esqueci-me de assinalar o dia 21, como o dia da poesia, de tão embrenhada que estava a sonhar sem rimas, e a divagar ao sabor do contorno das letras, que do papel sibilaram a favor do vento, e eu parti com elas.

maria eduarda

A viagem

2011-03-08T12:05:00.004Z

Abri-te a porta,
e tu levaste-me
a navegar
a favor da maré.
Confusão de sentidos,
em uníssono disparo
no mesmo alvo.
Enclausurada
no teu abrigo
repleto de luz,
percorremos juntos
o caminho,
sem perguntas,
porque as respostas
já as assimilámos
nos nossos sentires.

maria eduarda

o tempo, subitamente solto

2011-03-07T13:17:00.002Z

Symphony in Red and ...
Laurie Maitland

o tempo, subitamente solto pelas ruas e pelos dias, como a onda de uma tempestade a arrastar o mundo, mostra-me o quanto te amei antes de te conhecer. eram os teus olhos, labirintos de água, terra, fogo, ar, que eu amava quando imaginava que amava. era a tua a tua voz que dizia as palavras da vida. era o teu rosto. era a tua pele. antes de te conhecer, existias nas árvores e nos montes e nas nuvens que olhava ao fim da tarde. muito longe de mim, dentro de mim, eras tu a claridade.

José Luís Peixoto

Viajo

2011-02-24T14:29:00.003Z

Viajo,
sem bagagem,
só eu.
Entram-me
nos olhos,
imagens,
daqui e dali.
E continuo,
sem paragens.

No cansaço
da travessia,
acordo do sonho,
e daqui e dali,
imagens reais,
palpáveis,
relembram-me o sonho,
no sono.

Sem bagagem,
sem bilhete,
só eu.

maria eduarda

Da vida

2011-02-18T19:35:00.005Z

daqui

Ouço os passos da noite

pesados de escuridão,

na letargia do sono.

Imóvel,

sustenho a luz

que me invade

e me liberta

para a vida.

maria eduarda

Por inteiro

2011-02-14T14:53:00.003Z

Não sei rir,

sem motivo.

Não sei partir,

estando inteira.

Não sei sofrer,

em metades.

Em tudo o que faço,

em tudo o que sinto,

sou toda,

plena de vontades.

maria eduarda

2011-01-12T16:11:00.002Z

Lido e lindo. Na "Lei do Amor" , quando o o ódio se instala entre duas pessoas a vida vai incumbir—se de as reencarnar, de as passear pelo tempo e pelo espaço quantas vezes for necessário até que consigam amar—se.

Um romance que refere como transformar o Ódio em Amor....

Especialmente para ti

2010-12-28T12:21:00.001Z

Menino(a),

Já te dei gramática, interpretação, atenção,

Já viajei contigo através de histórias reais, de sonhos,

Já ouvi algumas queixas ou gritei por seres incorrecto,

Já te ensinei a crescer, acreditei em ti, corrigi-te, repeti,

Já recebi sorrisos teus, ingratidões,

Já me fizeste alguém maior por te conhecer…

O professor dá, dá de si, do coração, dá português ou matemática,

Mostra-te um caminho para seres homem/mulher…

Hoje, olhei o frio do outro lado da janela,

Senti a brisa do Natal a chegar com luzes, fitas coloridas, embrulhos,

Pensei na família, nos amigos, nos alunos…

Pensei que queria dar-te algo especial,

Um presente que levasses contigo pela vida fora,

Que não tivesse tamanho nem material,

Folheei o dicionário, distraída, e escolhi para ti a mais bela palavra,

Que tudo tem nela, a vida, a ilusão, o amor, uma canção.

Escolhi a palavra POEMA.

Há poemas com melodias,

Em palavras que rimam

Sem correrias,

E nos ensinam

A magia dos dias,

Nos sussurram vidas e ilusão….

Há poemas com ritmo!

Força,

Música,

Palavras com pressa,

Que gritam,

Ou marcham,

Ou apenas nos mostram,

Que depois da noite, sempre vem o dia!

Há poemas que se sentem,

Como se fossem borboletas a viver no coração,

Como se tirassem do sol um raio de luz

E nos cobrissem de brilho.

Há poemas que denunciam injustiças,

A Fome e a Guerra,

A Dor e a Violência.

Há, porém outros, que vislumbram a Esperança,

E cantam a Paz, o Amor, o Espírito, o Amanhã,

Há poemas que descrevem tão bem,

que nos fazem ver sítios ou gentes que nunca visitámos….

Escolhi, para ti, a palavra POEMA.

POEMA…

Toma, é tua, leva-a com cuidado,

Shhhhhhh……………

Pega nela suavemente,

Observa-a,

Ergue-a nas tuas mãos,

Mima-a, afaga-a,

Agarra-a com força…

anotando...

2010-12-25T19:36:00.001Z

" (...)Vou anotando nas páginas do meu Milagrário Pessoal os factos extraordinários que me sucedem, ou de que sou involuntária testemunha, dia após dia. É um diário de prodígios. Os milagres acontecem a cada segundo. Os melhores costumam ser discretos. Os grandes são secretos.

Folheei o caderno, fui lendo ao acaso:
« Sexta-feira 28 de Agosto de 2009

Esta noite sonhei com um verso de Sophia. Sonhei que o tinha escrito eu. Fiquei tão feliz que continuei a sorrir mesmo depois de acordar. (...) "

Eduardo Agualusa, Milagrário Pessoal

Do brilho

2010-12-19T11:59:00.003Z

À espera do brilho

no olhar,

enquanto os olhos

revelam mil cansaços

do percurso

na escuridão.

Um dia, brilharão,

olhos lavados

em límpida água

filtrada na claridade

da luz.

maria eduarda

A auto-crítica

2010-11-19T12:40:00.002Z

Julgo-me pela sensação obrigatória de autocrítica. No início sinto que me compreendo perfeitamente. Então digo: ninguém me conhece melhor do que eu, e fico apaziguado. Depois começo a andar às voltas com a minha própria consciência e, de seguida, sou apanhado num turbilhão de sentimentos contraditórios que me afundam, dividem em dois e me tornam ambíguo. Logo de seguida, lembro-me do provérbio: para podermos julgar alguém, é necessário, antes, colocarmo-nos no seu lugar. Mas quando nos colocamos no lugar do outro, neste caso de nós próprios, sentimos exactamente o mesmo que o outro sente. Tornando, assim, o julgamento impossível. Ora, é precisamente essa incapacidade de me colocar no lugar do outro eu que me impossibilita de autocriticar-me. E volto a apaziguar-me, até recomeçar tudo novamente.

Jaime bulhosa

Parabéns...

2010-11-17T12:45:00.001Z

«Pode a distância separar-te dos teus amigos?

Se queres estar junto de alguém que amas, não te parece que já lá estarás?»

Richard Bach, Não há Longe Nem Distância...

Felizmente, as verdadeiras amizades, não dependem do espaço, nem do tempo...

Aqui fica um forte abraço à Didium,

4 dias depois do teu aniversário, fora de tempo, mas espero que ainda a tempo ;)

"Não há Longe Nem Distância":

http://members.multimania.co.uk/livrosasolta/03/naohalongenemdistancia.htm

livros...

2010-11-13T00:12:00.000Z

No outro dia, comprei (mais) uma Alice no País das Maravilhas. Quando pedi para embrulhar o livro para oferta, a livreira perguntou: é para adulto ou para criança? Devolvi a pergunta com outra: quantos livros permitem esta dúvida, além da Alice? Não imagino alguém perguntar se Os Maias ou o Sexus são um presente para adulto ou para criança. Nem a questionar se O Pêndulo de Foucault ou as Memórias de Adriano deverão ser embrulhados com um papel repleto de ursos, balões ou rebuçados. Ou a colocar a hipótese de A República, O Estrangeiro, A Faca não corta o fogo, A nossa necessidade de consolo é impossível de satisfazer ou o Tractatus Logico-Philosophicus serem oferecidos a uma criança. Apesar desta Alice ser para um adulto, apeteceu-me responder que era para uma criança, como se o leitor tivesse as duas idades. E fosse crescendo ou diminuindo, conforme o lado do cogumelo trincado.

Maria João Freitas

2010-10-26T12:30:00.000+01:00

"Não é possível saber se o homem se servirá ainda muito tempo da palavra ou se recuperará pouco a pouco o hábito do uivo."
E.M.Cioran

2010-10-25T12:49:00.002+01:00

Sê paciente, espera que a palavra amadureça e

se desprenda como um fruto ao passar o vento que o mereça....

Eugénio De Andrade

Obstáculos

2010-10-14T15:25:00.001+01:00

Este texto que estou a reproduzir aqui não é na realidade um conto, mas antes uma meditação guiada, delineada em forma de sonho destinado a explorar as verdadeiras razões de alguns dos nossos fracassos. Permito-me sugerir-lhe que o leia atentamente, tentando deter-se uns instantes em cada frase, visualizando cada situação.

Vou caminhando por uma vereda.

Deixo que os meus pés me levem.

Os meus olhos pousam-se nas árvores, nos pássaros, nas pedras.

No horizonte recorta-se a silhueta de uma cidade.

Fixo nela o olhar para a distinguir bem.

Sinto que a cidade me atrai.

Sem saber como, dou-me conta de que nesta cidade posso encontrar tudo o que desejo.

Todas as minhas metas, os meus objectivos e os meus logros.

As minhas ambições e os meus sonhos estão nesta cidade.

Aquilo que quero conseguir, aquilo de que necessito, aquilo

que eu mais gostaria de ser, aquilo a que aspiro, aquilo que tento, aquilo pelo que trabalho, aquilo que sempre ambicionei, aquilo que seria o maior dos meus êxitos.

Imagino que tudo está nessa cidade.

Sem duvidar, começo a caminhar até ela.

Pouco depois de começar a andar, a vereda põe-se a subir pela encosta acima.

Canso-me um pouco, mas não importa.

Sigo.

Avisto uma sombra negra, mais adiante, no caminho.

Ao aproximar-me, vejo que uma enorme vala impede a minha passagem.

Receio… Duvido.

Desgosta-me não conseguir alcançar a minha meta facilmente.

De todas as maneiras, decido saltar a vala.

Retrocedo, tomo impulso e salto…

Consigo passá-la.

Recomponho-me e continuo a caminhar.

Uns metros mais adiante, aparece outra vala.

Volto a tomar impulso e também a salto.

Corro até à cidade: o caminho parece desimpedido.

Surpreende-me um abismo que detém o meu caminho.

Detenho-me.

É impossível saltá-lo.

Vejo que num dos lados há tábuas, pregos e ferramentas.

Dou-me conta de que estão ali para construir uma ponte.

Nunca fui habilidoso com as minhas mãos…

… penso em renunciar.

Olho para a meta que desejo… e resisto.

Começo a construir a ponte.

Passam horas, dias, meses.

A ponte está feita.

Emocionado, atravesso-a e ao chegar ao outro lado… descubro o muro.

Um gigantesco muro frio e húmido rodeia a cidade dos meus sonhos…

Sinto-me abatido…

Procuro a maneira de o evitar.

Não há forma.

Tenho de o escalar.

A cidade está tão perto…

Não deixarei que o muro impeça a minha passagem.

Proponho-me trepar.

Descanso uns minutos e tomo ar…

Rapidamente vejo,

de um lado do caminho,

uma criança que olha para mim como se me conhecesse.

Sorri-me com cumplicidade.

Faz-me vir à memória como eu próprio era… quando criança.

Talvez por isso me atrevo a expressar em voz alta a minha queixa.

— Porquê tantos obstáculos entre o meu objectivo e eu?

A criança encolhe os ombros e responde-me.

— Porque mo perguntas a mim?

Os obstáculos não existiam antes de tu chegares…

Foste tu que trouxeste os obstáculos.

Jorge Bucay
"Contos para pensar"

.. os músculos das palavras?

2010-10-12T13:18:00.000+01:00

As palavras pedra ou faca ou maçã, palavras concretas, são bem mais fortes, poeticamente, do que tristeza, melancolia ou saudade. Mas é impossível não expressar a subjetividade. Então, a obrigação do poeta é expressar a subjetividade mas não diretamente. Ele não tem que dizer eu estou triste. Ele tem é que encontrar uma imagem que dê idéia de tristeza ou do estado de espírito - seja ele qual for - por meio de palavras concretas e não simplesmente se confessando na base do eu estou triste.

João Cabral de Melo Neto

Com sentir

2010-10-07T20:44:00.002+01:00

Na medida do sentir,
surge a reacção,
às vezes irreflectida,
às vezes grotesca,
às vezes calorosa.
Mas, no sentir imenso,
profundo, pensado,
às vezes o nada
acontece no vazio,
fruto do pensar
que em chão árido,
só sobrevive a flor
que poucos vêem
dentro de nós.

maria eduarda

Prémio Nobel da Literatura 2010

2010-10-07T15:19:00.003+01:00

Mario Vargas Llosa (Reuters)

“Muito comovido e entusiasmado.” Assim se sentiu Vargas Llosa ao saber que era seu o Nobel da Literatura deste ano. Foram as primeiras declarações do escritor, feitas à agência de notícias peruana Andina e citadas pela Lusa.Vargas Llosa está em Manhattan, onde se encontra durante o período em que está a leccionar na Universidade de Princeton, soube o PÚBLICO na Feira do Livro de Frankfurt. "Todos os anos ele sonhava com isto e sempre lhe dissémos que era este o ano", comentava a directora de marketing da Alfaguara (do grupo Santillana), Angeles Aguilera, ao PÚBLICO.
O peruano, de 74 anos, foi distinguido "pela sua cartografia das estruturas de poder e pelas suas imagens mordazes da resistência, revolta e derrota dos indivíduos", justifica a Academia em comunciado divulgado poucos minutos após o anúncio do Nobel.
As Publicações Dom Quixote, editora da maior parte da obra do escritor em Portugal, congratularam-se pela distinção em comunicado. "Depois de vários anos em que o seu nome foi sucessivamente apontado como vencedor do Nobel", lê-se, "a Academia Sueca decidiu, finalmente, premiar a obra de Vargas Llosa, conhecida e admirada em todo o mundo."

Francisco José Viegas, director editorial da Quetzal, que publicará em 2011 o mais recente romance do escritor, considerou a escolha "absolutamente inesperada", isto, "tendo em conta a tradição dos últimos anos, pelo menos, ou das últimas décadas, do Nobel". Em declarações à Lusa desde Frankfurt, onde acompanha a feira do livro da cidade alemã, Francisco José Viegas definiu Mario Vargas Llosa como um autor que "estuda o poder, estuda as formas de poder, as formas de exercício do poder e também estuda um pouco aquilo que é a memória revolucionária da América Latina”. A atribuição do Prémio Nobel da Literatura a Mario Vargas Llosa é “um grande incentivo” a todos os que se preocupam com os países onde não há democracia ou a liberdade está ameaçada”, disse o filho do escritor
O escritor peruano Mario Vargas Llosa é o Prémio Nobel da Literatura de 2010, foi anunciado hoje em Estocolmo pela Academia Sueca.

Dias cinzentos...

2010-10-06T13:08:00.002+01:00

No dia cinzento a rua antiga, já descolorada, parece mais escura sob a sombra das árvores (que se sabe estar lá em dias de sol).

Olho para a padaria antiga, de vidro turvo, e ao fundo vejo a padeira, rugosa e encarquilhada, de cabelos grisalhos e com um avental tão branco que me faz parar, entrar e levar um bolos tão duros como a própria vida ante neblina, tão doces, como a poesia colada ao pormenores dos dias escuros…

Dinamene

Reconstruir as ruínas imensas que nos rodeiam

2010-09-30T16:30:00.002+01:00

Algumas vezes sabemos, dentro de nós, que devemos fazer qualquer coisa semelhante a plantar uma árvore, mesmo sabendo que nunca comeremos dos seus frutos, nem descansaremos à sua sombra.

Ou descobrimos que devemos aplicar-nos, não tanto ao nosso pequeno problema, mas a reconstruir as ruínas imensas que nos rodeiam.

E nunca, como então, somos tão grandes. E nunca, como então, estamos tão perto de nós mesmos.

Paulo Geraldo

Sensatez

2010-09-22T17:39:00.003+01:00

Chegada a altura,
parte sem passos,
voa sem asas,
mas relembra
sem dores.
Cresce na mudança,
amacia o silêncio,
e fala baixinho,
pausadamente,
para que as aves
não levem o sonho
em direcção ao Sul.

maria eduarda

Diário de barro

2010-09-19T20:52:00.002+01:00

O princípio de algo muito desconhecido não é forçosamente favorável à alma humana, oferece demasiada relatividade e é quase sem referências. O que está fora deste corpo é-me tão longínquo neste momento, que parece irreal de tão não familiar.
Para absurdidade, basta estar aqui lançada numa rua desconhecida e comprida, tendo como paisagem frontal um depósito atarracado de água entre uns parcos bancos de jardim desajeitadamente intencional.
... as primeira impressões são analíticas e mal humoradas, ainda que o espírito sensato busque desesperadamente o equilíbrio harmónico (todos os anos no fim do verão, este desenlace com o habitual acontece-me).
Sentada à mesa, do lado direito existe uma lareira a usar e em frente uma porta imensa cheia de vidros, onde se esbate o meu reflexo também sentado...acho que é o único sinal de vida aqui existente, a simplicidade sombria de uma forasteira. O demais está acalentado por um cheiro de estranheza.
Vejo o dito espaço de cama e as sempre mesinhas aos pares, a soletrarem só os humanos são gares onde se penduram solidões como tiras de corpos e eu, sempre sem adivinhar por onde sair para o dia lá fora aqui dentro, se pela direita num namoro ao desalinho dos cds, se pela esquerda agarrada à ideia de não tropeçar na cauda do candeeiro domesticado pelas riscas do tapete.
“ Barco do Amor, Barco do Amor”... o quarto sem mais passageiros que eu imaginando. A sua acastanhada quadratura atada à memória de um outro outono num outro acastanhado quarto de uma outra rua num outro canto do país com outras amabilidades e outros cantos de boca a jorrarem legendas.
Os passos não retidos no tempo a tornarem-me oleira... não aprecio viver com o passado aconchegado, como um pescoço antigo no seu cachecol de lã, se o não posso tornar presente entre os dedos estremecidos de agora.
É outro alguém que lá está, no reflexo dos vidros em frente – imagino a sua história de vida ... algures.
Peço emprestado - mal me envolvi com o não saber de mim aflita com o pensamento e tudo fora de sítio – um rádio de qualquer tamanho (como quem anseia por uma refeição farta, a três quartos de uma grande viajem) para precisamente, localizar-me nalguma melodia!
Que fazer dos dias a presentear ao vento, ao vento que não varre a soleira da porta que dá para onde ?
“ É por tudo o que em nós corre que se vive e que se morre”, cantarolo uma música...

1 Setembro, Almeirm, anos noventas
Diário de Barro

a propósito de um livro...

2010-09-18T16:59:00.002+01:00

" Chegando em casa não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abrio-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim"

Clarice Lispector

De livros e editores

2010-09-16T16:52:00.002+01:00

A cabeça de um escritor é um sítio inabitável, cheio de sombras negras que se devoram umas às outras, remorsos, fantasmas, dores, insignificâncias em que não reparamos e ele repara, sensações, luzes, criaturas sem nexo. Usam o papel para ordenar este caos, vertebrar o desespero, dar ao ilógico uma coerência lógica e mostrar o nosso retrato autêntico em cacos de espelho, fundos de poço trémulos, superfícies convexas em que temos de emagrecer por nossa conta. Não se pode estender a mão a quem lê, tem de se caminhar sozinho num nevoeiro aparente em que, a pouco e pouco, as coisas se arrumam nos seus lugares. Em nenhum bom livro há personagens e história: quando muito aparência de personagens e história, usadas para tornar mais clara a vertigem do que somos. Tudo se passa no interior do interior e portanto não devia haver cursos de escrita criativa

(um paradoxo nos termos)

mas de leitura criativa. Conheço menos bons escritores do que bons leitores, um bom leitor é uma espécie muito rara. Um autor do século dezanove dedicava os seus trabalhos aos felizes poucos, expressão roubada a Shakespeare

(we few, we happy few, we band of brothers)

capazes de nadarem ao seu lado em águas muito escuras e de regressarem à tona de mãos cheias. Um livro é mais uma orelha que uma voz onde, no fim de contas, é o bom leitor quem conversa. O livro escuta. As páginas são ouvidos pacientes que nos guiam através da liberdade do silêncio, onde as nossas frases se reflectem e regressam com um sentido novo. O bom leitor só recebe na medida em que dá e a qualidade da obra depende desta troca constante, do fluxo e refluxo das emoções partilhadas. Temos de ser um agente activo do livro, fazê-lo nosso até que se torne, como queria Rilke de quem não sou admirador, excepto em raras passagens das Elegias, sangue, olhar e gesto. Se não for assim é uma comédia de enganos, um passatempo inócuo como quase tudo o que em Portugal se impinge, porque a maior parte dos editores ou são ignorantes ou são vigaristas, oferecendo ao público pacotilha impressa: um bom editor, tal como um bom leitor, é mais raro que um bom livro. Uma editora comercialmente bem sucedida é má, ou então tem de fazer compromissos. A casa alemã onde estou, por exemplo, possui um catálogo honesto, dividido em duas partes, literatura e best-sellers. O argumento temos de pôr as pessoas a ler é idiota: o que temos é de ensinar as pessoas a ler. Até Lenine compreendia isto, ao afirmar que a arte não tem de descer ao povo, é o povo que tem de subir à arte. Claro que não é apenas um problema português, é um problema universal. Pasmo com as listas dos tops:

ficção, dizem elas, quando a ficção não existe a não ser nas obras rasteiras. Se me dissessem que escrevia ficção sentia-me insultado: ficção que tolice, é o mundo inteiro que a gente mete entre as capas de um livro.

Vende menos? Decerto, mas há-de vender sempre. Se tivermos lado a lado, à nossa frente, Camões e o jornal, a tendência imediata é pegar no jornal, mas o jornal desaparece amanhã e Camões fica. Chamo jornalismo, explicava Gide, ao que é menos interessante amanhã do que hoje. E depois a Arte não é um desporto de competição: o editor que ponha numa cinta, por exemplo, cem mil exemplares vendidos, ou julga falar de sabonetes ou não é um editor. Se o livro for bom há-de vender muito mais do que isso: quanto terá vendido Ovídio até hoje? É apenas uma questão de tempo, porque os bons leitores existirão sempre, ainda que poucos. O que me aborrece na Arte são os comerciantes que giram em volta dela, sem lhe tocar, porque tiram o seu alimento do efémero. Faz pouco comecei uma biblioteca na empresa onde estou.

Tolstoi foi o primeiro: ao receber o livro impresso reparei que as últimas três páginas eram propaganda a lixo. Como se pode, no fim de um livro de Tolstoi, fazer aquilo? Desonestidade? Ignorância? Não faço ideia de quem é o responsável mas devia ter sido fuzilado no berço: Tolstoi de mistura com livros de cozinha e ficções. Recomecei a colecção: até agora não repetiram a indignidade. Pergunta:

Como vão os livros da biblioteca?

Resposta:

Pingam

e ainda bem que pingam. Se vendessem às grosas é que eu ficava alarmado. Os bons livros são para pingar eternidade fora: o Mondego começa gota a gota; a água suja basta virar o balde e encharca-nos. A água do balde acaba logo. O Mondego não tem princípio nem fim.

Pingam:

e que maravilha pingarem. À força de pingarem hão-de engrossar irrestivelmente, enquanto os baldes se enferrujam, amolgados, num canto do jardim.

E o que interessa

(volto à Gide)

o amanhã? A gente vive no hoje, pá, o Horácio que se dane. Que se dane a Coroa, o que vale a pena são as coroas e essas já cá cantam. O problema é que, se alguma nova editora aborda a minha agência, não começa por falar em dinheiro: fala nos nomes do catálogo. Todos eles pingam. Mas dão prestígio a uma Casa. Respeito demasiado o meu trabalho para o deixar à venda numa loja dos trezentos.

António Lobo Antunes

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-09-12T20:53:00.001+01:00

Afinal a bala é só o começo do barulho nos olhos, provocado pelo silêncio de quem se está a afastar, depois que deixou a bomba na concha das mãos de alguém.
Não se fica para dar apoio moral a quem se deve matar, nem a uma distância suficiente para ainda fazer-lhe chegar umas palavras de conforto na viajem da agonia, o ideal é desaparecer-se na mata como uma lebre que persegue a vida, deixando apenas o movimento da folhagem ainda a estremecer na visão de quem segura a bomba, ainda naquela confusão amorosa de que só pode ser uma flor, esta que lhe sobeja. As palmas das mãos do coração não são as que estão vazias e que se arrumam na estante dos bolsos, como uma coisa de que se vai precisar mais tarde. Tudo quanto se faz sonhar está lá inteiro, sem outro destino que seja muito diferente do de uma confundida flor.

Crónica de muito amor

2010-09-06T15:39:00.001+01:00

O João trouxe-me um Santo António pequenino de Pádua: comoveu-me que se tivesse lembrado de mim. Na minha família não se fala de mariquices mas, de vez em quando, há gestos destes, de ternura escondida, como quem não quer a coisa. Deve-se gostar das pessoas sem lhes mostrar. Deve-se gostar das pessoas sem lhes mostrar? Pelo menos entre nós é assim: não há elogios, não há censuras, raramente há perguntas. Para quê? Há um estar ali que é já tanto. Diz-se sem as palavras e percebe-se que se diz e o que se diz porque o clima, não sei explicar de outra maneira, se torna diferente. Não falamos do que cada um faz: a gente sabe. Do que cada um sente: a gente sabe. Não se fala do sofrimento, não se fala da alegria: a gente conhece. É melhor desta forma. Uma única ocasião o meu pai fez-me uma confidência, sacudiu-a logo com a mão

- Chega de pieguices

e alegrou-me que se penitenciasse por transgredir as regras. Não há efusões, não há gestos e, no entanto, as efusões e os gestos estão lá. Quem souber ver que veja, quem não souber é porque não pertence à tribo. Não há lamentos: porque é que hei-de lamentar a minha sorte, interrogava o grego. Não há censuras, não há críticas, salvo em ocasiões muito, mas mesmo muito, especiais. O Zé Cardoso Pires percebia isto

- Vocês estão muito ligados - disse-me um dia, e mudou logo de paleio.

- Nenhum escritor gosta de falar do que escreve - afirmava ele. E, realmente, nunca falámos um ao outro do que escrevíamos. Quase todos os dias conversávamos mas não se tocava nesse assunto. Quando muito

- Estás a trabalhar?

e acabou-se. Ou

- Não estou a trabalhar

e acabou-se. Uma tarde telefonou-me

- É para te dar os parabéns (porque ganhei um prémio) - desviou logo o assunto e isto é o cúmulo da amizade. Foram os parabéns que, até hoje, mais prazer me deram. Até as nossas dedicatórias mútuas eram secas: Para o António do Zé, Para o Zé do António e um rectângulo à volta, a cercar as palavras, a fechá-las lá dentro. O rectângulo, claro, era o mais importante, e o que estava naqueles quatro riscos, meu Deus. Maior elogio mútuo

- Belo livro

maior crítica mútua: silêncio dentro de um soslaio breve. Não, maior elogio:

- Posso ser amigo de um médico, de um engenheiro, de um pedreiro. Para ser amigo de um artista tenho que admirá-lo.

Passeávamos de braço dado na rua. Com o meu irmão Pedro, por exemplo, darmos o braço é fazermos chichi juntos, no escuro, junto à cascata do jardim dos meus pais, com um comentário sobre o jacto respectivo. Depois sacudirmos os pingos ao mesmo tempo porque a pila não sabe fungar. Então abotoamo-nos e cada um vai para o seu lado, em silêncio. Deve ser difícil as mulheres entenderem isto mas, para os homens, fazer chichi lado a lado, ao ar livre, é sinal de amizade, a olharmos para baixo, cheios de duplos queixos. Tanto che che che nesta frase. Fazer chichi na rua é um dos meus prazeres, devo ter sido cachorro noutra encarnação. Detesto urinóis, retretes: haverá alguma coisa que se compare à exaltação de mijar contra uma parede? Às vezes, a seguir ao jantar, digo ao Pedro

- Já mijaste?

sabendo que ele estava à minha espera para essa celebração da cumplicidade. Nem que sejam três gotas faz-se um esforço. Vemos as árvores, vemos o muro, não nos vemos um ao outro mas estamos ali. Nem quero pensar na ideia de fazer chichi sozinho. No fim pergunta-se

- Como é que estás?

sabendo que o parceiro se cala. Depois cada um no seu carro, sem mais palavras. Um atrás do outro e, a certa altura, separamo-nos, com um sentimentozito de despedida que custa. Quer dizer não custa assim tanto, custa um bocadinho e passa. Eu vou fazer redacções, ele vai fazer não sei o quê: pouco importa. Importa que durante uns momentos estivemos juntos. Agora interrompi esta crónica porque fui lá dentro espreitar o Santo António antes de lhe pôr o ponto final. Que pena um ponto final ser tão pequenino.
A. Lobo Antunes

Reatar

2010-08-23T13:04:00.006+01:00

Rasgões no tempo
perdem-se ao luar,
filtram-se à luz
nos reencontros.
E nasce o sorriso
meio perdido,
por que longe,
desencontrado.
E a amizade
revê-se nos olhos
que fitamos,
e lembra que agora
é o momento
de agarrar o abraço,
é o momento
de não poder
arrefecer o calor
que nos retoma.
E somos nós,
detentoras
do mesmo alento.

maria eduarda

Prémio

2010-08-22T21:57:00.003+01:00

A querida Andy, do blogue Lua ofereceu este prémio ao nosso blogue (Sol, Gaby,Dinamene... por onde andam?????), que agradeço muito.
Aqui seguem as regras;

1. Colocar a imagem do selo no blogue;
2. Indicar o link do blogue que me indicou;
3. Indicar três blogues para receber o selo;
4. Comentar nos blogues indicados.

E os eleitos são:
as velas ardem sempre até ao fim;
Confissões de uma existência;
Just-a-girl.

Aguardo

2010-08-15T13:54:00.004+01:00

É no ombro

onde sossegam
desabafos incontidos,
feridas abertas,
cicatrizes visíveis.
Acolho-os
no meu baú,
e ouço,
estendo a voz,
dou-te a calma,
aguardo-te serena,
quero-te feliz.
Marcas, mágoas, angústias,
posso suportá-las contigo,
para te dar espaço,
para te oferecer luz,
para que tu sejas
simplesmente TU!
Agarra a luz,
festeja comigo,
quando puderes,
eu espero!

maria eduarda

Louvor a uma bombeira

2010-08-13T13:10:00.001+01:00

Josefa, 21 anos, a viver com a mãe. Estudante de Engenharia Biomédica, trabalhadora de supermercado em part-time e bombeira voluntária. Acumulava trabalhos e não cargos - e essa pode ser uma primeira explicação para a não conhecermos. Afinal, um jovem daqueles que frequentamos nas revistas de consultório, arranja forma de chamar os holofotes. Se é futebolista, pinta o cabelo de cores impossíveis; se é cantora, mostra o futebolista com quem namora; e se quer ser mesmo importante, é mandatário de juventude. Não entra é na cabeça de uma jovem dispersar-se em ninharias acumuladas: um curso no Porto, caixeirinha em Santa Maria da Feira e bombeira de Verão. Daí não a conhecermos, à Josefa. Chegava-lhe, talvez, que um colega mais experiente dissesse dela: "Ela era das poucas pessoas com que um gajo sabia que podia contar nas piores alturas." Enfim, 15 minutos de fama só se ocorresse um azar... Aconteceu: anteontem, Josefa morreu em Monte Mêda, Gondomar, cercada das chamas dos outros que foi apagar de graça. A morte de uma jovem é sempre uma coisa tão enorme para os seus que, evidentemente, nem trato aqui. Interessa-me, na Josefa, relevar o que ela nos disse: que há miúdos de 21 anos que são estudantes e trabalhadores e bombeiros, sem nós sabermos. Como é possível, nos dias comuns e não de tragédia, não ouvirmos falar das Josefas que são o sal da nossa terra?

Por FERREIRA FERNANDES, Diário de Notícias

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-08-12T17:40:00.003+01:00

Ser consciencioso é estranhamente, por vezes, denegrir a parte pela qual a consciência se sente menos atraída. A consciência é apenas o instrumento, que nos permite inclinar a existência mais para um lado do que para o outro, como quando se vai a estatelar o nosso corpo mas ainda há a possibilidade de perceber a aproximação ao futuro da queda e num impulso emocional, ele é por nós orientado para onde há mais pedras ou não, para o receber.
É-se consciencioso quando se magoa alguém para se não ferir alguém? Aqui o instrumento parece mesmo que não funciona, mas sim o medo. E quem nos inflige mais temor é sempre quem mais alto grita ou pode ser ouvido nos seus gestos agigantados, porque quem se toma apenas como uma ideia, não sofrendo as três dimensões em si, perde também a voz, ou seja, torna-se inofensiva a sua expressão, o seu poder de mostrar sofrimento.

A consciência guia-se pelo susto que a assoma, mas parece ser que os seus ponteiros ainda assim se movimentam, como uma cauda de lagartixa abandonada.

O leitor

2010-08-06T07:28:00.001+01:00

Acredito que a vida de um livro enquanto está nas mãos do autor não é mais importante do que quando está nas mãos do leitor. O leitor é quase sempre um autor ele próprio. É ele que dá significado às palavras e por isso até acho muito interessante quando as pessoas me vêm apontar coisas que não eram minha intenção, mas que de facto estão lá. E há muitas outras coisas que foram minhas intenções e que nunca ninguém me referiu, e no entanto também lá estão. Se calhar alguém reparou nelas ou ainda vai reparar. Tudo o que um leitor leia num livro é legítimo porque nessa fase o leitor é tudo, é ele que faz o livro .

A leitura depara-se com uma série de obstáculos, é muito mais fácil sentarmo-nos no sofá a ver televisão do que a ler um jornal até. E a questão parece ser esta sociedade de facilitismo em que deixou de se perceber que as coisas que dão algum trabalho também são as que dão mais prazer, porque são conquistadas. A leitura dá algum trabalho e temos de conquistar um espaço para ela na nossa vida, temos de nos empenhar para absorvê-la completamente, para que faça sentido. Isso é que se perdeu um pouco de vista, mas penso que quem procura acabará por encontrar e tenho esperança de que as pessoas não deixem de procurar, não desistam, porque baixar os braços é ficar sempre no mesmo sítio.

José Luís Peixoto

Morreu António Feio

2010-07-30T11:24:00.002+01:00

Ainda não falou dessa parte, da vivência íntima do problema. Só falou dos sintomas e do modo como lida com ele.

Acho que tenho reagido bem. Não senti pena de mim. Nem raiva, que é uma coisa frequente - porquê eu? Mas, também, desde miúdo achava que as pessoas morriam aos 50. Achava que os meus pais, quando tivessem 50 anos, eram velhos e morriam! [riso] Ficou qualquer coisa disso. Eu já vivi bastante. Se tivesse um acidente de automóvel [bate na madeira], um AVC, um treco desses e já fui, não ia mal servido. Não tive uma vida má. Não tenho nenhum problema em morrer. [pausa] Não me apetece muito. Mas se me dissessem: "Vais morrer amanhã!", "Olha, paciência."

in - Entrevista ao Público, 17.06.09

Desafio da Em@

2010-07-25T17:03:00.008+01:00

1. Por que é que criou um blogue e, quando o criou, tinha expectativas de que fosse popular?

Decidi criar um blogue onde pudesse publicar poemas/prosas, de autores conhecidos, colocar as minhas escritas e das minhas comparsas.Funcionou e funciona como uma fuga ao quotidiano das nossas profissões. Não estou só nesta aventura, dado que tenho parceiras leais.

Nunca me preocupei nem preocupo com a popularidade do blogue. Claro que vamos "conhecendo" pessoas muito interessantes, e gostamos dessa faceta.

2. Em que data exacta iniciou o blogue?

Iniciei o blogue no dia 07 de Abril de 2008.

3. Nomeio os seguintes seguidores leais :

Anabela Magalhães
Andy
Em@
Lita

Transmissão

2010-07-24T12:45:00.005+01:00

Invadem os ares,
oferecem energia,
na beleza esguia,
no sussurrar do vento.
Transmitem poder,
força vital,
liberdade...

E alcançam-me,
em passagem,
até perder de vista,
a hélice
em movimento,
sempre em renovação,
bate-me a mensagem
de coragem,
de aceitação.

maria eduarda

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-07-17T11:04:00.001+01:00

A memória talvez seja mais verdadeira quando a roubamos de si própria, ao lhe acrescentarmos ou lhe retirarmos algo, porque o que nela guardámos do real, já foi ficção.

PRESENÇA

2010-07-16T20:09:00.001+01:00

Eu tenho em mim os laços que nos ligam neste mundo;
E se estás perto, tenho os sons, a vida doce e nacarada,
O ar fresco da manhã sempre orvalhada
A brilhar, gota a gota, no meu Ser profundo.

Tenho a paz nos tempos mais atribulados,
A prudência quando penso em cair,
A virtude de quem sabe esperar e resistir
À vontade de fugir por caminhos maltratados.

Tenho a consciência de que não sou mais que grão de areia
Na mão de um Deus que sabe que eu existo;
Que sou marinheiro errante num mundo imprevisto
E sou o gigante colossal de uma epopeia.

E se estás perto, sei que a vida está comigo
E o sonho é a via perdida que procuro,
Que me guia no deserto, pelo escuro
Das esquinas onde sempre espreita o Perigo.

Sofia Pedro

O QUE ME FAZ SENTIR BEM...

2010-07-10T20:48:00.001+01:00

O que me faz sentir bem... a música e a cor,
A escrita, o estudo, o desenho e o “poeta-pintor”,
O sol quente na pele, um livro policial a estrear,
A liberdade de escolher o que vestir e o que usar,
Fernando Pessoa e os todos os filmes de acção,
Escrever o que quero sem objectivo e sem obrigação,
Esquecer que as horas existem e que o tempo passa
Estar confortável e ver a chuva através da vidraça,
Beber água fresca numa serra interminável
Gozar a sombra no calor de um dia inigualável,
Passar os meus conhecimentos para o futuro
E marcar a minha passagem por mais que seja duro,
Fazer rir, porque a alegria é contagiante,
Apoiar o destino da vida e fazer seguir em frente...

Olvidar a pessoa por detrás dos sentimentos
E respirar somente a força de todos os momentos...

Sónia Pedro

(Re)começar

2010-07-10T11:50:00.005+01:00

No desassossego
buscamos a sombra,
e libertos da luz,
entramos em nós,
em análise,
em confronto,
em meditação...

Já tranquilos,
levantamos o véu,
e partimos
de alma lavada,
desafiando o Sol.

maria eduarda

ENTÃO...

2010-07-09T20:23:00.002+01:00

Quando o mundo é mais negro do que compreendo,
Quando nada se passa como eu queria,
E a vida é o rio e a torrente que vão correndo
Levando à sua frente as calmas horas do meu dia;

Quando descubro os espinhos da minha rosa,
Quando a solidão e a tristeza não têm fim,
Quando a raiva que me assalta é tão silenciosa
Que só a sinto quando já está dentro de mim;

Quando me sento a contemplar o vazio,
Quando descubro que não tenho nada nem ninguém
E que percorro este caminho tão sombrio
Que mais ninguém quer e ninguém tem,

Sei que a vida é como uma montanha
E a subida faz-se tão penosamente
Que o cansaço é grande e a tentação tamanha
De fugir, descer a encosta e não seguir em frente;

Sei que sou aquilo que quiser, tudo ou nada,
Arrastada pouco a pouco sem cair;
E se chego ao fim da caminhada
Sei que verei o sol da alvorada:
É sempre mais fácil descer do que subir.

Sofia Pedro

O MENINO DOS PÉS FRIOS

2010-07-08T08:57:00.001+01:00

Era uma vez uma casa. Muito grande. Com um tecto altíssimo, nem sempre azul. Uma casa enorme onde habitava uma grande família: uma família tão grande que, por vezes, não julgavam os seus membros que se conheciam. E se deviam amar.

Houve um menino que entrou nesta casa estava ela toda branca. No chão tapetes de neve, cristais de água de uma brancura que estremecia. E as próprias árvores escorriam essa brancura. E frio. Iluminava-a uma estrela tão brilhante que, sobre o tecto, parecia que poisava sobre as nossas mãos.

Ora um dia, em que fazia anos em que esse menino entrara nessa casa, outro menino por ela andava com frio. Pelo chão, pelos milhões de cristais, caminhavam os seus pezitos enregelados. Tanto frio que nem podia olhar a estrela brilhante. Nem os milhões de cristais que pisava.

Uma mulher chorava a um canto dessa casa. E era triste essa mulher. Estava triste e cansada. Na casa nem tudo era belo. Ali estava aquele menino cheio de frio. E, como ele, tantos meninos.

E, já há quase dois mil anos, um menino entrara na asa, que ficou mais clara com a luz brilhante do tecto. O menino entrou só para dizer uma palavra pequenina: AMOR.

Então essa mulher perguntou ao menino dos pés frios:

– Tu não tens a tua casa?

O menino olhou a mulher triste e ficou triste. Ambos estavam tristes. E disse quase envergonhado que não.

– Tu não tens roupa? Sapatos? Um lume? Pão?

A cabeça (tão linda!) do menino ia abanando sempre a dizer não. A mulher triste começou a ter vergonha. Então ela consentia que na sua casa, na casa de todos, de tecto nem sempre azul, houvesse um menino sem roupa, sem lume, sem pão? Ela consentia uma coisa assim? E os outros também?

Escorregaram-lhe pela face já enrugada duas lágrimas transparentes. De água. Água como a que tombava do tecto, como a que se estendia nos mares.

E perguntou mais ao menino:

– E para onde vais? Eu dou-te qualquer coisa para o caminho...

O menino olhou para ela admirado. Não lhe disse para onde ia. Observou-lhe apenas:

– Tens duas gotas de água nos teus olhos que reflectem o céu azul e a lâmpada do tecto. Não sentes?

A mulher deixou cair pelo rosto enrugado as duas lágrimas. A pele, então, ficou-lhe mais lisa. E ela tornou-se menos curva. Ergueu-se. Estendeu, sorrindo, os dois braços ao menino. E disse:

– Fica. Perdoa.

E o menino ficou. Nos seus braços. Encostado ao seu peito. Com os pés aquecidos sobre o campo de neve.

E a mulher entendeu que não adiantava chorar ao canto da casa. E o seu vestido era uma bandeira. E o seu coração uma flor. Com o menino a seu lado.

«O sol e o menino dos pés frios» Matilde Rosa Araújo

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-07-03T14:02:00.001+01:00

Se reparares em tudo dispendendo o mesmo coração, se trouxeres aos ombros o caderno onde te deitas a perceber a vida e se em vez de nele rabiscares soltos poemas, iniciares o exercício das contas das escolhas e te aprimorares no uso do esquadro e das comparações, se ousares usar o tamborilar dos dedos para te acanhares no que foi ou será, temo que deixes de ouvir o Canto, aquele que exige o estado de distracção dos limites do mundo e dos próprios pensamentos.. o Canto, o Canto, o Canto que te encontra a sonhar no Agora!

Alentejo....

2010-07-03T08:53:00.003+01:00

Alentejo...
Além Mar...
Além, te vejo...
A vaguear...
Na mão, o poejo,
A aromatizar!... Estou na praia, fecho os olhos e vejo a planície imensa, contínua, até ao horizonte... Entretanto, abro-os, devagarinho, e entre os sobreiros e as oliveiras da minha memória, encontro-te, de canivete no bolso, boina, bengala,…
Inspiro o cheiro a maresia, com um toque de poejo, e sorrio ao pensar nesta imensidão de mundo que me deixaste. Talvez fosses mesmo como a planície e o mar na infinitude que têm em comum...

Deixaste-me tanto, tanto do que foste sou eu agora, recordo as tuas memórias...

Saudades da tua voz, do brilho dos teus olhos pequenos, do toque das tuas mãos ásperas e meigas nas minhas, das tuas histórias...

Vejo agora, na luz das minhas lágrimas, de mar e de azeite, o reflexo do teu rosto sábio e feliz.

Farias 98 anos...

Meu querido João, quase centenário…

VOZ ACTIVA

2010-07-02T22:14:00.002+01:00

Tocaram-me de longe… Foi breve o toque,
Mas logo todo o tecido da vida vibrou,
Como ondas que uma pedra alguém lançou
Num lago absorto, agitado pelo choque.

Senti a vida feita de energia invisível
A surgir como luz no meio da escuridão,
E lancei as imagens pré-fabricadas ao chão
Num único movimento imprevisível.

O que foi, o que é e tudo aquilo que será
Não é o que me dizem, mas o que alimentará
Os sonhos que me levam ao longo do caminho.

E se um dia fui aquela voz que eu julgava ser passiva,
Hoje compreendo que para se ser voz activa
Basta esta força omnipresente que não vejo, mas adivinho…

Sofia Pedro

2010-07-02T16:09:00.003+01:00

«O estudo, a busca da verdade e da beleza são domínios em que nos é consentido sermos crianças por toda a vida.»

Albert Einstein

Aprisionadas

2010-07-02T09:39:00.006+01:00

daqui

Albergo as palavras
no parapeito
da minha voz interior,
pronta a soltá-las,
mas em vão...

Por enquanto,
são novelo bravio,
difícil de desatar.

Um dia, ligeiras,
soltarão o som,
mensageiro de sentido.

Até lá,
não ousam
sair da minha janela,
frouxa, rangente,
aguardando permissão
de luz verde
nas luminosas manhãs,
quando a sonora gargalhada
as acompanhar.

maria eduarda

OPOSTOS

2010-06-30T22:43:00.003+01:00

Dentro de mim coexistem
o sol e a lua como iguais,
há dias mais curtos e
noites mais compridas.

Sinto o frio e o calor,
extremos que não controlo,
tenho montanhas colossais
e vales a perder de vista.

Nunca estou a meio caminho,
raramente me encontro nos opostos.
Desejo intensamente o mar
e invejo a areia do deserto.

Olho para mim e não me vejo,
toco-me e não me sinto,
vejo-me e não sei que sou,
sinto-me e ignoro as emoções.

Tudo o que descubro,
ao longo da minha viagem,
é apenas a força de aceitar
os opostos dentro de mim.

Por se afastarem tanto
são difíceis de entender,
mas eu vou conseguir:
é a minha vontade e o meu poder.

Sónia Pedro

EXÍLIO

2010-06-29T13:24:00.002+01:00

Porque fechamos os olhos aos muitos caminhos da vida,
Deixamos para trás as possibilidades do futuro,
Desdenhamos as surpresas do outro lado de cada muro
Que nos esperaria a cada curva da estrada tão comprida.

São pétalas de uma flor que nunca plantaremos,
São gotas de água de um copo que partimos sem ver,
São cores de um arco-íris que nunca há-de nascer
Por acharmos que aquele não é o horizonte que queremos.

E agora, que me vejo onde estou, sentada ao sol,
Eternamente ansiando pelo canto do frágil rouxinol,
Eternamente à espera da estrada perfeita e sem buracos,

Vejo naquelas escolhas que não fiz quando devia
O meu pranto, a minha dor, a cama de agonia
Deste exílio voluntário dos pobres e dos fracos.

Sofia Pedro

ACASO

2010-06-29T10:18:00.004+01:00

"Cada um que passa em nossa vida,
passa sozinho, pois cada pessoa é única
e nenhuma substitui outra.
Cada um que passa em nossa vida,
passa sozinho, mas não vai só
nem nos deixa sós.
Leva um pouco de nós mesmos,
deixa um pouco de si mesmo.
Há os que levam muito,
mas há os que não levam nada.
Essa é a maior responsabilidade de nossa vida,
e a prova de que duas almas
não se encontram ao acaso. "
Antoine de Saint-Exupéry

A BORBOLETA

2010-06-25T00:15:00.002+01:00

Tira aquelas rosas que colocaste na minha sepultura;
Arruma os lenços com que secas cada lágrima caída;
Apaga as velas e os círios da frágil despedida
De quem pensa que entrei naquela via eterna e dura.

Vai dizer ao mundo que ainda não caí, não expirei;
O silêncio que tu ouves é apenas o início de algo maior,
E se agora sou o pôr-do-sol matizado de tristeza e dor,
Amanhã descobrirás a completude em que me tornarei.

Deixa que os anjos voltem ao céu, num pensamento –
– se não me vês é porque chegou o meu momento,
E no silêncio hei-de transformar-me inexoravelmente.

Arrancarei do peito a perfeição que sempre me atribuíste,
Partirei a frágil redoma de vidro em que sempre me viste,
Libertarei os grilhões desta prisão e seguirei em frente...

Sofia Pedro

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-06-24T16:35:00.000+01:00

Exercício inventado para se amanhecer

Todos os momentos são os escolhidos, para mais do que encostar as pálpebras, crer que se uma contra a outra as espremer com toda a força e se só se pensar no amado, chegado assim em colo ainda quente de pensamento, inevitavelmente algures se porá ele à janela de si próprio, como quem se vai elevar aos céus, só porque está a ser sonhado.

O meu espaço

2010-06-22T17:53:00.006+01:00

Chego mais cedo,
invado o espaço,
e descanso.
Apoio-me
na penumbra
do pensamento
inacabado.
Dou-lhe vida,
movimento,
embalo-me nele
e afogo-me no sonho.

Partir? Para quê?
Aqui,
encontro o espaço
onde o sonho
é permitido,
e me conduz
os passos,

maria eduarda

CONSIDERAÇÕES

2010-06-22T15:14:00.005+01:00

Quando o cansaço desce, há um peso que se instala... Tudo parece escurecer: a luz, os sons... As forças não chegam para tudo e tudo nos aborrece.
Abençoadas sejam aquelas rochas da nossa vida, que pisamos no meio das areias movediças que nos rodeiam e não nos deixam afundar.

Sofia Pedro

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-06-21T18:48:00.000+01:00

Se estar ainda livre da última tábua que se solta da mão de quem treme frente ao trabalho que tem, o de selar alguém numa caixa que desce ao escuro ou à luz das chamas, faz sentido, então os olhos imensos não têm nem por onde descansar neste mundo.

Parabéns Pai

2010-06-21T10:06:00.002+01:00

Apreciaste a última prenda que te oferecemos. Sorriste e olhaste as horas presas no teu pulso. Muitas horas têm passado desde então. Continuo a vivê-las e a lembrar-me do teu sorriso agradecido, do teu olhar atento, que se fixava na minha face.

Hoje é chegada a hora do beijo e do abraço de parabéns. Estarás por aí, sorrindo para mim, para nós, não te preocupes com as horas, eu estou atenta, e hoje mais que nunca.

Parabéns Pai!

Eduardinha(era assim que ele me chamava)

2010-06-20T22:39:00.003+01:00

"Um filósofo perguntou, um dia: 'Seremos nós humanos por olharmos as estrelas ou olharemos para as estrelas por sermos humanos?'"

in Stardust - O Mistério da Estrela Cadente

Um filme belíssimo... Um belíssimo conto de fadas... Uma lição de vida...

Sofia Pedro

IMORTALIDADE I

2010-06-20T21:05:00.001+01:00

Somos feitos de ideias
E o nosso corpo é a caixa que nos segura
Neste mundo breve...
A vida é o canto das sereias
Num mar onde a água é tão escura
E tão densa como um mar de neve.

Se olharmos para trás nada vemos,
Mas sabemos que o que somos
Tem de permanecer, de perdurar...
A vida não foi feita apenas para respirar
E as horas contam-se minuto a minuto,
O que interessa é o tempo que se perde a caminhar.

Sofia Pedro

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-06-20T14:24:00.001+01:00

A pomba de repente minha vizinha no cimo do telhado, dir-se-ia quase virgem em vôos, pois ao baixar dele, atirou-se como um homem e mais parecia que se ia suicidar.
Aprender a voar, ainda assim deve causar menor angústia do que morrer no ninho, de olhos escancarados no infinito.

ANJO

2010-06-19T20:39:00.001+01:00

Um anjo apanha estrelas, devagar,
Uma a uma, grão a grão...
Leva já a cesta quase cheia e, sem notar,
Desvia-se do caminho e do luar,
Levado, assim, por ignota mão.

Quem o olha não consegue imaginar
Figura mais bela, mais celeste...
E o pequeno anjo continua a caminhar,
Com estrelas na cesta, nos olhos, e, sem notar,
Vai desbravando, assim, a paisagem agreste.

As asas de prata, descaídas, rutilantes,
Vibram golpes de cor e harmonia,
E, de quando em quando, por breves instantes,
Uma borboleta crê que os diamantes
Das suas penas são o sol e a luz do dia.

O anjinho adormece, cansado da caminhada,
Banhado pela luz brilhante do luar...
Adormece levemente, e a terra e a estrada
São, de repente, a mais fofa almofada
Que Deus lhe envia para o confortar.

Sofia Pedro

Da desilusão

2010-06-19T16:18:00.004+01:00

A desilusão instala-se sofredora, quando era suposto que o que se cria real, verdadeiro, se assume agora como uma ilusão.

E a verdade é ter consciência de que estamos aqui de passagem, na passagem para um fim, para uns, nem tanto, para outros, derradeiro.

E quando o silêncio é uma arma que destrói a ponte, que julgávamos de partilha, bem alicerçada, acreditamos então que tudo é afinal ilusão, ou então, iludiram-nos na verdade que alimentávamos dentro de nós .

maria eduarda

A Forma Justa

2010-06-18T14:12:00.005+01:00

A FORMA JUSTA

Sei que seria possível construir o mundo justo
As cidades poderiam ser claras e lavadas
Pelo canto dos espaços e das fontes
O céu o mar e a terra estão prontos
A saciar a nossa fome do terrestre
A terra onde estamos - se ninguém atraiçoasse - proporia
Cada dia a cada um a liberdade e o reino
- Na concha na flor no homem e no fruto
Se nada adoecer a própria forma é justa
E no todo se integra como palavra em verso
Sei que seria possível construir a forma justa
De uma cidade humana que fosse
Fiel à perfeição do universo

Por isso recomeço sem cessar a partir da página em branco
E este é meu ofício de poeta para a reconstrução do mundo

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas"
(1919-2004)

José Saramago não morre...

2010-06-18T13:59:00.004+01:00

…É dos que ficam, sempre, entre nós, nas suas palavras fortes, verdadeiras, de denúncia ou de esperança…

Fará parte da nossa história, com as suas histórias, da herança de ser português, de falar e escrever em português, de usar a palavra como arma, a poesia como reflexão, o sonho como resposta, …

Fará parte de nós…herança da verdade e da ilusão…

Morreu José Saramago

2010-06-18T13:22:00.004+01:00

José Saramago morreu, chegou a sua hora. Apesar de controverso, e talvez por isso, sempre o admirei, como homem e principalmente como escritor.Penso que o núcleo que compõe este blogue, pensa como eu.

Acabaram-se os romances que me têm deliciado, resta-me redescobrir a sua escrita, relendo muitos deles.

TERRAMOTO

2010-06-15T20:47:00.002+01:00

Uma mão e outra mão abrem o espaço em meu redor…
Cada dedo que me toca tange perto do meu peito
Uma corda e um efeito
Sem perfume e sem sabor.

Ergo os olhos e o infinito, tão azul e tão vazio,
É aquilo que eu sinto no meu peito a palpitar:
Nada mais que vento e ar
Feitos de chuva e de frio.

Sou aquela ilha nascida da natureza,
Tornada viva pela força da certeza
Que também tenho direito a viver…

Por isso sacudo o pó e levanto-me do chão,
Cerro as fileiras, reforço o coração,
E a partir de agora pode vir o que vier!

Sofia Pedro

Coisas que se pensam quando qualquer outra coisa seria menos inútil

2010-06-14T17:36:00.001+01:00

A poesia tem uma forma rara e esta pode rebentar, não ela própria, mas quem a ingere como a uma hilariante golfada do maravilhoso.
Quando alguém sofre esse rompimento de si por causa da poesia tomada, torna-se mais leve, como todos os corpos que se descosturaram na vida, por não caberem na sua própria figura.
A poesia tem volume dentro de alguém e só aí é questionável o grau da sua imensidade.

VARIAÇÃO

2010-06-13T13:54:00.000+01:00

Sou eu, estou aqui e agora...
Amanhã não sei onde me encontrarei.
Se o que digo hoje é o que sei,
O que direi amanhã, ao acordar,
É a variável
Que deixo para o futuro desvendar.

Sofia Pedro

Parabéns Em@

2010-06-13T12:45:00.002+01:00

Saber-te da mesma raiz, é comungar do mesmo chão, é partilhar a mesma leitura do tecto que ainda trazemos, nos nossos pensamentos.

maria eduarda

Aniversário de Fernando Pessoa

2010-06-13T12:43:00.002+01:00

Frase do dia

2010-06-11T22:52:00.001+01:00

A amizade é um meio de nos isolarmos da humanidade cultivando algumas pessoas.

Carlos Drummond de Andrade

SER

2010-06-11T21:41:00.002+01:00

Ser, apenas, não é vida...
Ser por ser nada é...
Mas ser
Para ser mais alto ainda
É ter asas de ouro e saber
Que a vida é aquilo que se quiser.

É ter o sonho
Aberto em lágrimas de prata...
É descobrir
A cada passo dado
A frescura ondulante de uma sonata,
O sabor morno de um bailado.

É querer ir
Onde nunca antes se tenha ido...
Voar por entre
Nuvens douradas pelo sol poente...
É descobrir
Que a vida está atrás de nós e à nossa frente.

Ser mais alto,
Maior do que a nossa própria alma,
É avançar tranquilamente,
Serenamente,
Pelo longo asfalto
Da estrada que percorremos com muita calma...

Sofia Pedro

O Caminho Menos Percorrido

2010-06-08T11:05:00.002+01:00

«Um livro extraordinariamente lúcido, perfeito para quem se inicia neste caminho de recordar quem é, ou para quem já o percorre.

Fala de amor, de graça, de responsabilidade. E começa com esta tão simples frase: "A vida é difícil. "Não como um drama, não como uma queixa. Somente como um dado adquirido, para que daí possamos criar o nosso melhor, assumir responsabilidade pelas nossas escolhas e por quem somos. Sem devaneios.Integrar a espiritualidade no dia a dia. E percorrer o nosso único e tão especial caminho.»

In http://atribodaluz.blogspot.com/

Borges..

2010-06-07T00:01:00.000+01:00

Amorosa antecipação

Nem a intimidade da tua fronte clara como uma festa,

nem o hábito do teu corpo, ainda de menina e misterioso e tácito,

nem a sucessão da tua vida assumindo palavras ou silêncios

serão favor tão misterioso

como olhar o teu sono envolvido

na vigília dos meus braços:

Virgem milagrosamente outra vez, pela virtude absolutória do sono,

serena e resplandecente como a alegria que a memória escolhe,

dar-me-ás essa margem da tua vida que tu própria não tens.

Entregue à serenidade,

divisirei essa praia última do teu ser

e ver-te-ei acaso pela primeira vez

como Deus te verá,

já dissipada a ficção do Tempo,

sem o amor, sem mim.

Jorge Luis Borges

Na casa grande

2010-06-06T15:31:00.001+01:00

Na casa grande,
na rua que sobe,
ficaram os sons,
os sonhos, os passos,
que preencheram
a nossa infância.
Na casa grande
havia o pátio,
o jardim, o quintal,
as árvores de fruto,
o cheiro a terra molhada,
e a tua voz.

Na casa grande
vivemos muito,
no meio de festas,
de jogos, de risos,
e da tua voz.
A casa grande
ainda viverá?
Talvez,
povoada de sombras,
de ecos de risos,
de choros,
de suspiros,
e da tua voz!

maria eduarda

O psicólogo

2010-06-03T15:44:00.002+01:00

Há muito tempo que não via a Lurdes, minha antiga colega de faculdade. Daí a gargalhada de ambas quando esbarrámos no café, e lá abancámos diante de uma bica, a pôr a vida em dia. Saltaram as fotografias da carteira, e o relato fatal das gracinhas infantis.
É então que ela me diz, apontando para a cara risonha do seu neto de três anos, "este até já anda no psicólogo". Eu fiquei sem saber o que dizer, tanto mais que a Lurdes falara com um indisfarçável orgulho na voz, assim como se dissesse, "este já anda no judo e é cinturão negro".
Que eu soubesse não tinha havido revolução de maior na vida da criança, nem pais separados, nem um novo irmão, nem nenhum morto, mas a Lurdes, com um sorriso condescendente, lá explicou que o recurso ao psicólogo se devia ao facto de a criança ir entrar agora pela primeira vez para a escola infantil: "Eventualmente poderá haver um problema de rejeição da escola, e é preciso tratar." Ainda perguntei por que não eram os pais a ocupar-se disso - mas logo a Lurdes disse que nem pensar, porque os pais não tinham "preparação técnica".
E pronto. Lá vai a criança, de três anos de idade, todas as semanas ao psicólogo, que a ajuda a resolver um problema que muito possivelmente ela nem nunca terá. Ou seja: que lhe dirá (espero...) aquilo que nós todos dizemos às nossas crianças em alturas semelhantes: vais gostar muito de brincar com os outros meninos, vais aprender muitos jogos, e muitas cantigas, etc.,etc...
Mas hoje os pais já quase não sabem falar ou brincar com as crianças. Pensam que brincar é uma coisa que só se faz diante de um ecrã. Brincar com uma criança é, cada vez mais, pô-las a ver televisão, ou atirar-lhes com um computador para que fiquem horas a fazer jogos.
E não há nada mais triste do que uma pessoa que não sabe conversar nem brincar com uma criança.
Uma pessoa que olha para uma criança como se ela fosse um país estrangeiro. Um país inimigo.
Por isso, despeço-me da Lurdes e chego a casa estupidamente cheia de saudades da minha mesa da casa de jantar, que range mal se lhe toca, que tem a tábua do meio partida e as pernas desengonçadas - mas que os meus filhos me proíbem de substituir, porque foi nela que o pai os ensinou a jogar ping-pong; e nem me importo com os buracos ainda visíveis na parede ao fundo do corredor, do tempo em que lá estava pregado um cesto de basquete onde todos exercitavam a pontaria; e lembro a choradeira que foi no dia em que decidimos lavar a parede do quarto do meu filho (o rapaz já tinha entrado na faculdade!) onde ele e o pai escreviam todas as coisas que queriam dizer um ao outro e às vezes não tinham coragem.
E nunca sequer nos passou pela cabeça saber se tínhamos ou não preparação técnica.

Alice Vieira

in Opinião - Jornal de Notícias - 2009-10-24

Mais um escritor que cruzou o rio

2010-06-03T12:24:00.000+01:00

«A minha vida não dava um livro, e ainda bem. Em compensação, o facto de os meus livros darem uma vida -- boa ou má, não importa para o caso -- , esse facto devo-o, em grande parte, aos momentos de não-glória que acabo de relatar. E estou-lhes muito grato».
João Aguiar

Jornal de Letras em 2005

Se eu fosse um rio

2010-06-01T21:36:00.003+01:00

Worship Ceremony at ...
Keren Su

Perguntaste-me, um dia, por que vogava, assim,
Tão à deriva, tão perdida de quem eu sou...
Por que desconhecia os perigos do caminho onde estou,
Por que me deixava cair, se estava perto do fim...

E eu respondi:"Se eu fosse um rio, calmamente
Avançando pelo leito que me foi preparado,
Lamentando, apenas a foz distante e o mar salgado
O marulhar selvagem e a maré impertinente.

Seria aquilo que esperam de mim, protegida
Pelas margens que me acompanham na descida,
Pelo correr inexorável das águas em meu redor...

Mas eu sou uma cascata lançada ao acaso pelo ar,
Tornada etérea pela força que me impele a saltar
Para o abismo, sem saber se encontrarei luz ou dor."

Sofia Pedro

Sou feliz!

2010-06-01T19:14:00.002+01:00

À espera do comboio, começámos a falar banalidades, como se sempre tivéssemos conversado…

Depois descobrimos que tínhamos as mesmas origens africanas, o que logo explicou a fluida comunicação…

Não voltámos a encontrar-nos, mas ficou-me a frase daquela desconhecida ao olhar-me nos olhos, “Você é feliz! E olhe que eu sou muito viajada”…

Sorri, na altura. Dir-lhe-ia, agora:

“Sim, sou feliz…

…Porque aprendi a valorizar as coisas simples, os momentos de amor, de partilha, os lugares bonitos, as pessoas grandiosas. Porque aceito as dificuldades e vejo-as como barreiras a ultrapassar, porque adoro viver, sentir, saborear, ouvir, ver, estar….

Especialmente, sou feliz, porque me deixaram ser criança!”

Lembro-me da minha infância com alegria, lembro-me como se tivesse durado uma eternidade… Agora a vida passa depressa, mas naquela altura, não…

Não tive algumas coisas, faltaram-me (talvez) brinquedos que não me fizeram falta…

Tive afectos, possibilidade de sonhar, amigos, liberdade… Não passei fome, dormi sempre bem, fui saudável, apenas vi a sombra da guerra sem ter de marchar nela, também perdi amigos que me ensinaram que a vida era demasiado boa para a desperdiçarmos, aceitei a realidade da vida e da morte…

Por isso, agora, Sou feliz…

Fui Criança!

Deixem os meninos e as meninas de hoje viverem a sua infância com todo o sonho que nela cabe, dêem-lhes casa, cama, comida, Amor…. E Sobretudo, TEMPO!

Dinamene 2010/06/01

Tu, criança

2010-06-01T12:38:00.002+01:00

És o menino que eu já fui,

És o pássaro que voava livre no céu,

És o grilo que eu gostava de ouvir cantar,

És a flor que embelezava os meus olhos e eu colhia para cheirar.

És o sol, o mar e o vento da minha infância,

És a verdade, a beleza, a vida, a alegria e o amor,

És isso tudo que eu fui ( e ainda sou ),

Por isso tu és criança e eu sou louco.

Mas é por isso que as pessoas crescidas, neste dia, te fazem festas,

Elas recordam em ti o que perderam,

Voltam a ser crianças, ao menos uma vez no ano.

E à tua volta, por ti, em teu nome, neste dia,

Elas procuram reencontrar o amor e a vida,

Se não fosses tu, este dia não era tão bonito para as pessoas crescidas.

Júlio Roberto

O que sempre soube das Mulheres

2010-06-01T09:19:00.001+01:00

Tratam-nos mal, mas querem que as tratemos bem. Apaixonam-se por serial-killers e depois queixam-se de que nem um postalinho. Escrevem que se desunham. Fingem acreditar nas nossas mentiras desde que tenhamos graça a pregá-las. Aceitam-nos e toleram-nos porque se acham superiores. São superiores. Não têm o gene da violência, embora seja melhor não as provocarmos. Perdoam facilmente, mas nunca esquecem. Bebem cicuta ao pequeno-almoço e destilam mel ao jantar. Têm uma capacidade de entrega que até dói. São óptimas mães até que os filhos fazem 10 anos, depois perdem o norte. Pelam-se por jogos eróticos, mas com o sexo já depende. Têm dias. Têm noites. Conseguem ser tão calculistas e maldosas como qualquer homem, só que com muito mais nível. Inventaram o telemóvel ao volante. São corajosas e quando se lhes mete uma coisa na cabeça levam tudo à frente. Fazem-se de parvas porque o seguro morreu de velho e estão muito escaldadas. Fazem-se de inocentes e (milagre!) por esse acto de vontade tornam-semesmo inocentes. Nunca perdem a capacidade de se deslumbrarem. Riem quando estão tristes, choram quando estão felizes. Não compreendem nada. Compreendem tudo. Sabem que o corpo é passageiro. Sabem que na viagem há que tratar bem o passageiro e que o amor é um bom fio condutor. Não são de confiança, mas até amais infiel das mulheres é mais leal que o mais fiel dos homens. São tramadas. Comem-nos as papas na cabeça,mas depois levam-nos a colher à boca. A única coisa em nós que é para elas um mistério é a jantarada de amigos – elas quando jogam é para ganhar. E é tudo. Ah, não, há ainda mais uma coisa. Acreditam no Amor com A grande mas, para nossa sorte, contentam-se com pouco.

Rui Zink, in "Jornal Metro"

Voar

2010-05-26T13:51:00.005+01:00

Talvez me sente

a contemplar as nuvens,

almofadas de algodão,

onde aconchego

os meus sonhos.

Talvez assim,

neste macio sentir,

adormeça as asas,

ávidas de voar,

talvez lhes dê

um corpo de pássaro,

na aprendizagem

do voo prometido.

maria eduarda

Utopia

2010-05-26T11:58:00.002+01:00

"A utopia está lá, no horizonte.

Aproximo-me dois passos, ela afasta-se dois passos.

Caminho dez passos e o horizonte corre dez passos.

Por mais que eu caminhe, jamais alcançarei.

Para que serve a utopia?

Serve para isso: para que eu não deixe de caminhar."

Eduardo Galleano

Ecos

2010-05-20T22:13:00.005+01:00

E é tudo,
quando nada
se tem.

E é nada,
quando se instala
o vazio.

E o vazio?

É o nada
de tudo.

maria eduarda

.. Dos lugares onde lemos

2010-05-18T14:20:00.000+01:00

Todas as minhas melhores leituras aconteceram na casa de banho. Há excertos de «Ulisses» que apenas na casa de banho se podem ler se quisermos saborear completamente o seu conteúdo.

Henry Miller.

Não tenho dúvidas de que esta citação é verdadeira, ainda para mais sabendo de quem vem. Também eu admito ter tido momentos de leitura na casa de banho. Mas não a ler os clássicos gregos. Quando muito, contemplei as legendas de um busto feminino da estatuária da antiguidade clássica, estampado nalgum livro escolar. Todos os pretextos são bons para um rapaz adolescente se enfiar na casa de banho a ler. Seja como for, os lugares onde lemos parecem ter, para os estudiosos destas coisas, grande importância. O local pode influenciar de maneira significativa o prazer da leitura. Por exemplo, Marguerite Duras detestava ler na praia. Dizia ela: «Não se pode ler a duas luzes simultaneamente, a luz do dia e a luz do livro.» Omar Khayyam, apreciador dos prazeres da vida, recomendava a leitura de poesia ao ar livre, à sombra da ramagem de uma árvore, enquanto Shelley escreveu: «Tenho o hábito de tirar a roupa, sentar-me num penedo e ler Heródoto até parar de transpirar.» Eu, de gostos bastante mais prosaicos, onde de facto tiro maior prazer é na cama, a ler um qualquer clássico do século XVIII. Também o faço noutros sítios e com outros livros, mas prefiro fazê-lo na cama. Ler na cama é especial, tem-se maior privacidade, porque se é invisível aos olhos indiscretos, e, por se estar entre os lençóis, tem-se o sabor do picante das coisas proibidas e pecaminosas. A vida e a literatura estão cheias de relatos de escritores e leitores sobre as suas preferências quanto aos lugares e formas predilectas de leitura. No entanto, foi de um episódio da minha vida pessoal e não na literatura que retirei o melhor exemplo acerca da importância que pode ter o espaço circundante, o local onde se lê, o que se escolhe para ler, e o momento exacto para o fazer. Há uns meses, numa viagem que fiz em grupo ao Médio Oriente, partindo da grande metrópole africana que é a cidade do Cairo, no Egipto, passando pelo deserto da Península do Sinai, pernoitando em Taba, junto ao Mar Vermelho, depois de atravessarmos pelas estradas o Deserto da Judeia, chegámos ao Mar Morto, em território israelita. Desejosos de esticarmos as pernas, apreciarmos a paisagem, vestirmos o fato de banho, entrarmos na água para tirar a fotografia da praxe, flutuando com um livro na mão, como só se pode fazer nas águas saturadas do Mar Morto, reparo que um dos companheiros de viagem se afasta do resto do grupo. Completamente alheado da paisagem, vestido de calças e blazer, pega num banco, tira um livro de um dos bolsos e começa, sem perder tempo, a ler. Surpreendido com aquela reacção e, perante tal gesto, não pude deixar de pensar, imediatamente, que estava perante um verdadeiro intelectual. Aquele homem só pode ter, de certeza absoluta, uma exigência, uma sensibilidade muito pouco comum quanto aos locais que escolhe para ler. O que estaria ele a ler, naquele local carregado de história e religião, não muito longe de onde dizem que Moisés recebeu as Tábuas dos Dez Mandamentos? Pensei que fosse o que fosse que estivesse a ler teria de ter alguma ligação com lugar, talvez um texto bíblico, ou os Manuscritos do Mar Morto? Não resistindo à curiosidade, dirigi-me a ele:-Posso perguntar-lhe o que lê?Meio atrapalhado, o meu companheiro de viagem olhou para o livro como se não soubesse o título que estava a ler e respondeu:- On the Meaning of Life.- Eu sabia que o título teria a ver com o local!- Como descobriu?Pergunta o meu companheiro de viagem, perplexo.- Não podia ser outra coisa.- Mas como pôde, apenas pelo título do livro, que eu escolhi aleatoriamente, descobrir que o utilizo como disfarce para ver discretamente as miúdas em biquini?

Jaime Bulhosa
Publicada por Pó dos Livros em 5/06/2010
Etiquetas: Pequenas estórias

Da luz

2010-05-17T12:45:00.004+01:00

A luz

escondeu-se

do meu horizonte

crepuscular.

Levo o laranja,

dobro-o

na bainha

dos meus lençóis,

da cor da paz.

maria eduarda